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April 02 dios y su estampa
Cuando yo era chico dios era un señor de barba que me daba miedo. Tal como lo pintaban los libros y las postales, un viejito de túnica, manso y paciente, de pelo y barbas largos blancos, con un aire de saberlo todo y que tenía todos los poderes.
Dios era el campeón de la paciencia, con él nada era rápido ni directo, todo era improbable y eterno
dios era el arquitecto de esa leyenda sobre la creación, hablaba a través de otros, nadie lo veía, estaba en el cielo, arrriba. ¿O adelante? Dios era nuestro policía, ¿nuestro padre?, nuestra esperanza de algo mejor, nuestro deber y nuestro derecho y el único camino posible.
Dios era la suprema exigencia, el modelo, la paciencia infinita, la perfección inalcanzable, y, al menos para mí, la angustia, la frustración, el odio, la opresión, la asfixia.
En mi adolescencia dios se volvió más humano, sensible, justo, misericordioso, irascible; ya no era de estampita. ¿qué era entonces? ¿cuánta fe era necesaria para sostener todos esos atributos en una entidad física, invisible, lejana y inabarcable, pero física? ¿qué forma tenía? ¿dónde estaba? ¿qué mierda era el cielo? ¿cómo era la vida eterna?¿qué era el juicio final? ¿qué sentido tenía todo ello, preguntaba yo, por dios?
Cuando dios empieza a diluirse en sus propias contradicciones ninguna teología podía salvarlo de la extinción, del ahogo, la estampita se había quemado hacia tiempo pero habia quedado impresa en el mundo virtual de las sensaciones, y ya ese resquicio iba desapareciendo, haciéndole justicia al fin, ya que en caso de exisitir, no podía ni debía ser como los hombres lo imaginaban.
Crecer es parte de la evolución, es abrirse paso para ir hacia adelante, hacia alguna parte más allá de nuestra ignorancia y nuestra vulnerabilidad, hacia algo que haga justicia a nuestra naturaleza, que lo que está, sirva de algo, eso es lo más parecido a sentirse lo más lejos posible de la frustración o la angustia existencial.
Mientras todo eso pasaba dios no dejaba de reírse de mí, mientras creí que era un señor de barba o simplemente creí en él y supuse que mi fe me podía hacer digno de conocerlo algún día, mientras dejaba que las dudas y las sospechas sobre su verdadera naturaleza quedaran resueltas por ella. Fe, como la llamaban los cristianos que no pueden explicarlo, el miedo.
Dios sigue riéndose de mí aún, y cuando me roza con su gracia, un aire fresco me atraviesa y es como si una mano me palmeara suavemente la espalda, el hombro, moviera mi pelo, refrescara mi piel.
Dios me dice que yo también soy parte de él, que sería demasiado soberbio creer que puedo o podemos existir separados, y que lo que opinen de él lo tiene sin cuidado, está demasiado cerca de nosotros como para que podamos verlo.
Los infinitos mecanismos que obran la vida y el universo no están en vano, frente a ellos no puedo más que aspirar a conocerlos y beneficiarme de su energía. De allí en mas mi tarea consiste en sentarme a admirar lo que está hecho, poner la mirada afuera y verme a mí, también, formando parte del todo.
March 02 omnívoroCleo tenía un juego que consistía en preguntarle a Manu si el león era herbívoro a lo que Manu le contestaba que no. que era carnívoro, y así, ella tendría cuatro y el siete.
Hace poco recordábamos eso y Aiala se rió y comentó." que palabras decías siendo tan chiquita"
porqué, porque decía león? contestó Cleo de cinco años January 27 apuntes sobre los años 90Algunas postales de la época (ver más de otros autores en www.45rpm.com.uy)
Níquel hasta en la sopa, en Omar Gutiérrez, el patético video del candombe de la aduana donde Figares mueve las manitos al son de la canción, el video de "no tengo timón" con los chicos vestidos de marineritos. La factoría. Juntacadáveres, aunque parezca extraño solo fui unas tres veces. Perdidos en la noche, santo Tomas aguantando a todos y a cada uno de los pesados de la noche, un panki que le pateaba la puerta y él saliendo a la vereda. ¿Para pegarle? , no, para hablarle y hacerlo entrar en razón. Los reventados que se quedaban a dormir en la vereda de yaguarón y durazno por no ser capaces de moverse. El video de la Trampa hecho por Peluffo donde cantaba otro y una hoja caía en cámara lenta sobre un charco de agua. El programa de Andrea Amoroso, ella era valiente y lo hacía con un gran amor pero no podías evitar que te diera algo de vergüencita ajena. Trosky vengarán, una banda con un buen nombre que teloneó como dieciséis veces a los ramones, a los buitres y a attaque 77. El primer tema de La vela que escuché en la radio pensando que eran Los cadillacs. Mano negra y su visita del 91, teloneados por Congo bongo, el Chole fascinado que a partir de allí decide armar una banda que se llama La abuela coca. En la misma fecha la performance teatral circense de Royal de lux, algo nunca visto antes y muy comentado después. El programa Control remoto y los carbonitos, o sea los discípulos e imitadores de Carbone. Congo bongo tocando en un programa de Tinelli grabado en las rocas de punta gorda, tenían algún padrino estos chicos? El pub Amarcord donde vi a Los buitres tocando para 150 personas. Paralelo 27, un antiguo salón de té, convertido en antro de rock, en un primer piso de 18 de julio con vidrieras a la calle. El dueño, algo desaseado, salía a comprar cerveza a las tres de la mañana, se pasaba bien allí. El príncipe tocando allí mismo, un recital mágico y repleto de público. El video de Los buitres tocando en la playa detrás de una fogata. Canal x, un programa... raro. El Varo, la encarnación uruguaya de Pappo, tirando línea metalera y no tanto desde el programa Rock de acá. El show de La vela en el teatro de verano de Malvín, una enorme cantidad de fanáticos y simpatizantes reunidos casi espontáneamente. Tabaré Vázquez sonriendo y diciendo "délo por hecho" El pájaro Canzani y chibidon, la cara de culo que tenía en el concierto que dió en la playa pocitos. Ese día también tocaron Los jaivas con la hija del baterista muerto ocupando el lugar del padre y tocando increíblemente bien. La pegada de Taddei y el disco de la cebra, el dúo con Rada evocando el dorado hit del soul "how did you do it?" y los caños de aquel disco. El Peyote sorprendiendo a todos con ese metal funk rap, todos los clichés de lo moderno reunidos en un solo grupo. La Chancha con su disco ovalado que en realidad era un casete auto producido en una caja más grande que traía un chanchito de juguete ahorcado con una piola. El Gaucho de valizas. El Perro azul. Los Iron maiden tocando en AFE, parando el shou y puteando a uno que les había titado una piedra. La Bersuit cuando no eran nadies, abriendo para La tabaré en el Sporting, de pijama y tocando "el tiempo no para". Empieza una lluvia torrencial, todos se refugian en la sede, el agua empieza a correr por el suelo y a chorrear de los tejados, el sonidista pide ayuda desesperado para rescatar los equipos que quedaron a la intemperie. El Cuarteto y su cuarto de oro en el 94, tocaban infinidad de veces en todos los rincones del país, en las escuelas los niños cantaban yo me agarré el pitito con el cierre. Andy Adler sangrando de verdad en un concierto de bandas under en el club piedra alta. El band explosion del 92, donde ganó la banda de los Ibarburu que entonces eran unos niños desconocidos. Aquellas retorcidas e incomprensibles obras de teatro de La tabaré donde invariablemente veías un pito o unas tetas. El disco Placeres del sadomusiquismo, que tenía todas las guitarras grabadas por línea. La pedalera zoom 505 de la que Coutinho vendió miles de unidades y (gracias a lo cual...) pasó de ser dueño de un tallercito de service a gerenciar una enorme tienda. El Rock de acá y el Varo tratando de calmar a las multitudes sin conseguirlo. Los vanguardistas del Peyote y de Plátano macho tocando en un local de la calle garibaldi atestado de gente y sin ventilación y el desmayo del Pepe Canedo. El pub aquí nomás, increíblemente bueno, amplio y bien ubicado. NTVG, su perfecta fusión de ritmos latinos, impecable presencia y voz cascadita y sufrida. El estudio record. La internet y las computadoras como herramientas de grabación, un lujo para pocos. Los traidores y su exitoso recital acústico, sus interminables despedidas y retornos. La primera vez que oí hablar de la lata. Drexler ganando un concurso de solistas organizado por una FM. Nirvana y el video de lithium. Jeremy de pearl jam. El pato Dana cantando como el de pearl jam, después de haber estado en los traidores, con Níquel y de vuelta con los traidores. El estilo tinelli en todos los programas de radio. La contrafarsa. Los ciber cafés. La plaza Mateo, que primero fue un sitio publico recuperado por privados y después de un tiempo pasó a ser un sitio privado del uso público. Alemdalenda, el primer boliche nocturno con ciber café incorporado. Paralamas en el Teatro de verano, Fernanda Abreu en rock de acá, cualquiera de ellos buenísimos, Titás en el palacio peñarol, apenas podías darte cuenta de qué tema estaban tocando. Lorena Bello y su "agítese antes de oír". Los redondos como una epidemia. Canción animal de soda estéreo (no estoy seguro de si no se editó en el 89). El video "Nico" de exilio síquico El extraño suceso de Estramin, un cantor mediocre con letras simplistas pero de buen corazón. Los celulares ladrillo. Los primeros nerds de la música. Los tatitos. El extraño mundo de Jack. El circo en el velódromo. La Redonda en la cancha de Miramar, La vela tocando la noche del 31 el himno pounky, "ellos dicen mierda, nosotros amén". Exilio síquico, una banda extravagante, donde el humor y la ironía apenas salvaban a un cantante pésimo. El programa " En órbita", un experimento de TV adolescente. Green day y Basket case. Molotov, los beatie boys, la balada de Maná.
Y hasta aquí llegamos. criticos oho!!La crítica cuando es buena provoca la reflexión y cuando es mala la irritación.
Cuando digo buena y mala me refiero a su forma y no a su contenido.
Cuando se propone señalar mejoras posibles a un proyecto es útil y necesaria, cuando genera el debate sobre cuestiones relativas a la obra, resalta detalles ocultos, marca procedimientos para mejorar la llegada del mensaje.
Porque toda obra es un mensaje, del tipo que sea, pero es un acto comunicativo en sí misma , no importa el género y o el estilo, desde el momento en que es puesta a consideración de terceros, toda obra es un gesto de comunicación y queda susceptible a la crítica.
La crítica puede ser especializada, espontánea, erudita, técnica, filosófica, estilística, etc.
Muchas veces la crítica nace en el terreno abonado por los resentimientos, las envidias y las incapacidades.
Por eso es bueno distinguir, hay quien critica sobre la base de que lo que esta criticando es valioso y merece mejorar, hay quien lo hace sobre la base de que el objeto de su crítica vale mucho menos que el esfuerzo de analizarlo.
Hay quien critica con amor y con pasión y hay quien lo hace con acidez y sarcasmo, con sorna, con energía positiva, con odio, con demasiada ligereza y con demasiada complejidad. En su sentido más humano la crítica es el comentario, posterior a la apreciación de una obra, la verbalizacion de las impresiones, de las sensaciones experimentadas durante el espectáculo, la lectura, la visión.
Por lo tanto es difícl separar la crítica profesional de la que no lo es y nace como consecuencia lógica de una experiencia vivida, en definitiva de éso se trata el arte, de aportar experiencias de vida que movilicen nuestras energías.
La crítica profesional suele asociarse con el despellejamiento y la destrucción, hay algo perverso en todo este juego porque uno tiende a pensar con la más inocente de las intenciones, si no sería más sano callarse la boca antes de provocar, en él o los autores, una desazón tan grande.
Es necesaria tanta justicia, tanta sinceridad? la respuesta depende de muchas cosas y está en el tacto y el sentido humano del redactor el resolver si es sano talar ese árbol porque obstruye el camino o dejarlo crecer y que algún día dé sombra, es retorcida la metáfora pero vale, no es lo mismo criticar una obra de gran presupuesto y mucha producción que destrozar a un principiante. Ver lo bueno es justo, necesario, imprescindible y profesionalmente ineludible.
Pero las palabras siempre son alcahuetas y dejan ver lo que su autor quiere ocultar, la ironía, el doble sentido, el humor, la exageración, las comparaciones ridículas, tienden a crear de por sí una idea aunque ésta no esté explicitada en el texto. Lo mismo, pero al revés, sucede con los elogios.
La critica despiadada y cruel suele tener detrás a personajes sin suerte en la vida, cuya venganza consiste en amargarles la fiesta a los exitosos y a los suertudos.
La sinceridad debería estar acompañada del tacto, hablamos de una situación teórica donde se parte del supuesto de que pretendemos salvar lo bueno antes que hundir lo malo. O en todo caso, convencer de lo malo de una forma tan oblicua que no haga daño.
Entonces primero lo primero, la critica debería hacer un planteo de situación y para esto existe un paso previo que es la crónica.
La crónica describe y cuenta pero no arriesga opiniones muy jugadas. Es una buena opción para aquellos espectáculos primerizos, cuya debilidad no podría soportar el ataque de un crítico reconocido.
La crítica es el arte de señalar defectos y virtudes de manera tal de provoicar en el espectador una mejor apreciación de lo que vé y en el autor una conciencia que tal vez no tenía. En el camino intermedio, el comentario o la crónica son formas de ocuparse más superficialmente de lo mismo, siendo en algunos casos la opción más justa, inclinarse por una descripción antes que profundizar sin elementos suficientes.
Los críticos profesionales suelen ser extrañamente sabios a la hora de juzgar decisiones artísticas, lo que lleva casi direcatmente a preguntar porque no se dedicaron ellos a hacer lo que critican en los demás. En el montaje de una obra inciden tanto la subjetividad del punto de vista como otras cosas, es decir que no es posible alcanzar algo solo con desearlo o creerlo conveniente.
Critica está asociado en nuestro lenguaje común a la acción de detallar y describir aspectos negativos de cualquier cosa, casi un sinónimo de censurar. Describir lo positivo sería halagar, ensalzar, festejar.
Sin embargo dice el diccionario: "conjunto de opiniones expuestas sobre cualquier asunto". Opiniones, no hay que perder de vista que en el arte pesan mucho más las opiniones que los argumentos, la crítica es de por sí subjetiva y cuanto más jugada está, más se apoya en los gustos y o preferencias del autor, no está mal pero es bueno saberlo.
Subjetivamente cualquier comentario es válido, viniendo del profano. Él tiene derecho a decir cualquier cosa, aunque no siempre es más fácil destruir que construir, sobretodo si se ignora donde están los apoyos. La inclusión de la subjetividad en la crítica profesional debería ser un deber, ya que es imposible juzgar nada sin su intervención, blanqueemos la situación y hagamos que aparezca desnuda, al principio de todo.
Los tecnicismos instalan la cuestión en un nivel que el público no puede ni debería comprender, por la sencilla razón de que la magia está en ignorarlos y por lo tanto la crítica demasiado centrada en aspectos técnicos resulta en una visión parcial del todo que es la obra, aunque quizás sea la más útil a los autores.
El campo de la crítica se expande del arte a lo personal, a pesonalidades virtudes y defectos que, en este caso, pueden estar intimamente ligados a obras y realizaciones, como si ellas fueran un retrato del autor en lenguaje de teatro musica, pintura cine.
La crítica puede ser dolorosa como dolorosa puede ser la revelación o el descubrimiento de un defecto que pasaba desapercibido. Sin que necesariamente medie premeditación ni mala intención, la mirada ajena cuando es aguda y especializada, ilumina zonas que permanecen secretas para el propio sujeto.
El arte cuando se degenera empieza a girar alrededor de los tópicos de la crítica como si ésta generara un instructivo que, por la fuerza de sus creadores o por la debilidad de los artistas, termina imponiéndose como la refrencia para determinar valor o pobreza. No hay que olvidar que hasta los más exitosos suelen ser muy inseguros.
Las nubes de la ética, la estética, el ego, los valores, sentimientos, emociones y necesidades personales sobrevuelan a las bocas que opinan, a las lapiceras que describen arcos sobre papeles virtuales para pretender dictar sentencias sobre las cosas y personas de este mundo.
December 24 de chico no me gustaba el rock
De chico no me gustaba el rock, me colgaba de las melodías que escuchaba, sobre todo en mi casa, en casa se escuchaba mucha música, sin medir pelos ni señales, ni idiomas.
El rock, si estaba y pasaba por mis filtros de buen gusto, era porque venía acompañado de una melodía pegadiza, de un estribillo seductor.
Miraba la música desde arriba, como la ven los profanos, como una melodía con acompañamiento que, en la mayoría de los casos, pasaba totalmente desapercibido.
Sin embargo hay aditivos, complementos, condimentos que pueden hacer que una melodía sea más o menos poderosa.
Los coros, la armonía, el ritmo y el timbre de la voz, no hubiera sido lo mismo escuchar "Que pena" cantada por Paul Simon ni "Puente sobre aguas turbulentas" cantada por Zitarrosa.
Eran momentos mágicos, suelo pensar que la música era pura magia para mi hasta que empecé a estudiarla.
Las canciones simplemente me dejaban como paralizado, deseando que no terminaran nunca, es una sensación muy primaria, muy básica, muy primitiva y dificil de racionalizar, simplemente quedaba, literalmente, encantado.
Me hice al vicio de canturrear todo el tiempo, como queriendo atrapar esa emoción para mí y reproducirla cuantas veces quisiera, sin saber aún de que se trataba, cantaba los beatles, sandro, zitarrosa, luis aguilé, los náufragos, viglietti.
Y el rock?
El rock llegó cuando lo necesité, cuando necesité rebelarme, hasta entonces era ruido para mi, sin encanto, sin melodías pegadizas y emotivas, el rock era hostil; hablo del rock duro, donde se prioriza la fuerza y el volumen.
Hubo un quiebre radical? creo que no, tambien en su inocencia los Beatles y los Creedence representaban la rebeldía y la desobediencia a un orden establecido, asunto con el que yo, intuitivamente, comulgaba.
Solía escuchar todos los discos que pasaban por mi casa, los propios y los ajenos, sin embargo, había uno de los rolling y por alguna razón jamás pude pasar de la primera canción, back street girl, una dulce y preciosa balada, jamás pude con deep purple y no había discos de ellos en casa.
Seguía con los creedence, bad finger, los moody blues, tótem, los olimareños, en mi adolecencia me dejé seducir por el rock progresivo pero en su faceta más heroica, más poética, era incapaz de escuchar a Frank Zappa, el mismo Yes me sonaba a ruido, a distorsión, no toleraba a Led Zeppelin.
La primera guitarra distorionada que me sedujo hasta las lágrimas fue la de Toni Iommi, los acordes de poder me provocaban un estado de catarsis donde quemaba mis frustraciones y mi complejo de inferioridad y me sentía como nuevo, lleno de energías.
Cuando empecé a tocar, el momento de pisar la distiorsión era religioso, épico, heroico, un éxtasis sonoro.
Cuando llegó a mis manos un cassete que tenía grabado "no somos nada" de la polla, entendí el significado libertario de la palabra rock, era pura energía que se te pegaba y te hacía sentir vivo, independiente.
En el rock la distorsión se abraza con el bajo y con el golpe de la batería, juntos los tres son un gemido de poder del hombre libre que se resiste a ser manipulado, domesticado, comprado, una expresion de salvajismo en el mejor sentido, el reducto donde seguimos siendo libres.
El rock entró en mi para curarme de la estupidez y la enajenación, suena en la sangre, se reproduce a sí mismo pero cada vez es diferente, se aleja de lo masificado, de lo regulado, de lo previsible.
El corazón late a ritmo de rock, empuja la sangre que se renueva cada vez, nunca somos los mismos, las imagenes estáticas envejecen el cuerpo también pero el rock ataca los virus de la decadencia del cuerpo y del espíritu y lo mantiene joven y alerta.
El rock es una enfermedad de la adolescencia, pero ya no soy adolescente. Sin embargo, todas las cosas contra las que me rebelaba entonces; la hipocresía, la mentira, la tiranía, la esclavitud, siguen vivas, el rock seguirá ayudándome a desterrarlas de mí y de los demás.Hasta que la muerte nos separe.hechos y palabraspalabras y hechos
los hechos tienen la contundencia de lo definitivo, las palabras prometen pero no pueden cumplir por sí solas o hacer realidad un plan. las palabras son el medio para conocer lo que está fuera de uno y lo que está dentro, los hechos simplemente suceden. August 04 figuritas
Desde Paris a Avignon el tgv no para, son 500 km que hace en dos horas y media, en el trayecto una estación solitaria, Blezier, pasa como una sombra fantasmal. No es una travesía del todo agradable, a pesar del confort interno de esos trenes-avión. Cuando el tren pasa demasiado cerca de la vegetación o de alguna pared de rocas o lo que sea, es imposible mirar para afuera sin sentirse mareado. Manu venía verde y callado, Cleo anunció una molestia en la garganta y vomitó en el camino del baño, un vómito inocente de mañzana verde que habíamos comprado en la estación a 1.20 € la unidad. (tgv significa train grand vitesse, tren de alta velocidad)
En Avignon vimos muchas lagartijas de aquellas que ayudamos e extinguir cuando éramos jóvenes sin conciencia medioambiental, salían de atrás de las plantas, trepaban por los muros del hotel.En la playa del camping de Tossa encontramos otra, cuando fuimos a buscar la pelota entre unas plantas, disparando.
La ciudades, aunque sean chicas, tienen ese suburbio, cuyo nombre moderno es polígono industrial, efecto secundario de la modernidad, enormes shopings, boutiques de coches, de muebles, de electrodomésticos, bloques de viviendas, interminables estacionamientos, calles internas, depósitos industriales y complejas redes viales llenas de señalizaciones. Una sensación de desamparo y soledad, un paisaje y un espacio urbano poco atractivos para el peatón y mucho menos para el turista, a menos que quiera ir de compras. Será así la ciudad del futuro? o será que tendremos que comprarnos un auto?
En Avignón tuvimos un ligero accidente con el bus urbano en el viajábamos, un frenazo que fué como una bomba yanqui porque dejó montones de árabes por el piso. No hubo consecuencias aparte de algún golpe, pero el chofer suspendió el viaje, llenó una forma por triplicado tomando las declaraciones a los caidos y al conductor del otro auto. En cinco minutos llegaron los bomberos, dos camionetas con ocho bomberos musculosos tipo héroe americano que subieron al bus para verificar que nadie estuviera herido, consolar al niño que lloraba sin parar, asustado por el grito que había pegado su madre al rodar por el pasillo del bus.
Para llegar de París a Avignón tomamos tres buses y un tren, para ir a Carcassone dos trenes, de Carcassone a Girona un tren y un bus, de Girona al aeropuerto otro bus, y en el aeropuerto alquilamos un coche, de esos que tienen computadoras por todas partes, que te avisan si te olvidaste de ponerte el cinturón, si dejaste la llave puesta, o si tenés mal cerrada una puerta. Esto es lo más lujoso a lo que me subí!! decía Manu entusiasmado, los grandes estábamos aliviados de no tener que cargar más con las valijas y asustados de tener que manejar en un sitio que no conocemos, no era tan difícil, bien, las indicaciones en la ruta son como para imbéciles y manejamos lento y cuidadoso, como jubilados en domingo, aunque nos toquen bocina.
Tossa es un balneario tipo piriápolis, por el tamaño y por el entorno, con su rambla y sus bares. Tiene algunas diferencias, los cerros son más altos y empinados e iba a decir que además tiene su castillo pero acabo de acordarme que Piriápolis tiene el de Piria así que no digo nada.
En Luxemburgo, París, las palomas son tan atrevidas que son capaces de robarte un pedazo de comida de tus rodillas, tuve que sacar a una del cogote, como si fuera un gato. Los gorriones se te acercan en cantidad, a mirarte comer, suplicantes, como si fueran los pobres que parís no tiene, de esos que en el tercer mundo hacen que te sientas culpable de tu status.
Hablando de pájaros, la segunda mañana en el camping sentí como claramente me despertaban los pasos de un gato que se metió de intruso en nuestra carpa, después noté que los cantos de los animalitos alados son como un griterío de viejas en el mercado, ¿que les pasa?, nunca había visto unas gaviotas discutiendo a los gritos tan cerca de la gente, como ví sobre el techo de los baños de una plaza, frente a la playa de Tossa.
En Girona hay un río, en cauzado en un lecho de hormigón, atravesando la parte más vistosa de la ciudad, casi una mini buenos aires, que se termina en 10 minutos de coche. El agua no llega a llenar el enorme canal que se le destinó, es apenas un caudalito, como el de una cañada. Eso le hice notar a unos lugareños que me hablaron del río. No, si está muy bien!me contestaron, por lo que di por terminada la discusión sobre el tema acuático y me concentré en el motivo de mi consulta que era como mierda hacíamos para salir de la ciudad en coche.
El camino a Tossa es un serpenteo entre barrancos y cerros altos tapados de bosque. No hay retorno ni salida, durante unos cuantos km. De tossa al camping son tres km por el mismo paisaje, los caminos internos del camping son viboreos con pendientes imposibles y vistas asombrosas del mar. Del camping a Tossa hay un sendero de tres kilómetros a través del bosque, lindo no? pero no lo hicimos.
Teníamos la esperanza de, al llegar a españa, hablar en español. Pero Cala LLevadó es un camping lleno de alemanes, finlandeses y suizos. Nos quedaba el consuelo de hablarle el portero, al cuidador de la piscina y al cajero del supermercado.
Esto es Europa, la gente que está de vacaciones hace buceo, sky, paseos en barco, con música incluída. Las voces y el griterío de los que están embarcados no se escuchan desde la playa pero sí desde la calle que sube empinada, por encima de los techos de las casas.
El camping tiene cuatro playas, una minúscula, otra mayor, una nudista y otra familiar, con bar, deportes acuáticos. Para llegar a ellas muchas veces es necesario caminar por senderos estrechos y muy empinados, pasarelas que corren sobre el borde de un barranco. Este sitio tiene algo de la vieja y querida Florianópolis, excepto que esto es el mediterráneo y no se puede hacer surf con estas olas.
Nuestra carpa esta apoyada sobre un terreno con un ligero desnivel, es una estructural, con dos "dormitorios" camas colchones y un estar comedor, con heladera y cocinilla. A causa del desnivel, cuando abrís la heladerra los estantes se corren hacia adelante como ofreciéndote lo que tienen apoyado encima.
La casa de Margarita en Carcassone es el último piso, doble, de un edificio antiguo de cuatro, con escalera espiral de escalones torcidos y zaguán tipo entrada de castillo, oscuro, y de piso de baldosones de granito. Quedamos enamorados del dpto que ella alquila por 500 euros, una ganga tratándose de europa. Con pisos de madera, techos con vigas añejas y enormes, paredes y baños impecables, todas las habitaciones con ventanas, y un balcón mágico. El balcón tiene reposeras, mesa y plantas y una vista espectacular a la ciudadela medieval. Está un poco retirado de la calle, la peatonal comercial, de la que solo llegan algunas voces y el canturreo incesante del viejo hippie que se instala todos los días con su guitarra y canta los mismos temas de bobo dylan y leonard cohen.
En Perpignan, yendo en el bus a Girona, subieron media docena de adolescente ingleses. Pasaron el resto del viaje guarangeando y hablando a los gritos, diciendo chistes que no podía entender y cantando, bien, pero cambiando palabras de la letra. No sé porque me molestaron tanto, será porque me irrita esa soberbia, esa forma de ir comiéndose el mundo que tienen, pensando que no sé, que pertenecen a una especie de raza de privilegio. Alguien me hixo notar que no es privilegio de niños bien andar haciendo bardo en los sitios públicos, pero justamente, el problema era ese.
Es posible hablar con ternura en alemán? parece que sí, aunque uno tiende a pensar que es imposible, que es un idioma hecho para discursos severos y para dar órdenes. Esto pensaba cuando a la noche escuché a nuestro vecino de camping durmiendo a su hijo. Me hizo reflexionar sobre la enorme cantidad de prejuicios y presupuestos que nos defienden del conocimiento, sobre la babel de la multiplicidad de lenguas que hacen casi imposible acercarse a un extranjero.
Si estás en Zaragoza y te invitan a un día de campo no aceptes, con amabilidad pero con firmeza: El paisaje que rodea esta ciudad es seco, la tierra es amarilla y pedregosa, no hay vegetación excepto matorrales bajos y aislados de hojas espinosas. O sea, nunca vi nada más parecido a un desierto.
Que bonita Pamplona, una ciudad a la medida de estos tiempos moderna agil. Eso sí, no hay sitio para estacionar, podemos decir que nunca pusimos los pies en ella, sí las ruedas.
Vimos en la tv un programa especial sobre los pobres, les llamaban los nuevos pobres de París. Una de ellos era una señora, ama de casa, con su dpto perfectamente equipado y amueblado sin lujos. Su drama era haber perdido su fuente de ingresos, no recuerdo cual era. Cada día recorría supermercados buscando artículos envasados con fecha próxima de vencimiento, que oportunamente recogía de las volquetas de basura colocadas afuera. No estaba sola, pero a los los demás no les interesaba darse a conocer, salían en el video con las caras borrosas. El otro pobre vivía en su camioneta, se cuidaba de estacionar cada día cerca de un baño público, se lavaba cuidadosamente, se cambiaba y se iba a trabajar, en un banco. Él decía: mi alquiler es el ticket de estacionamiento.
Cuando uno se fractura un brazo, parece ver enyesados por todas partes. Llegando a Barcelona empezamos a ver decenas de coches iguales al nuestro, todos negros, que nos pasaban sistemáticamente en la ruta, como queriendo llamarnos la atención sobre algo, una coincidencia demasiado provocativa. Yo bromeaba con Aiala acerca de que podía tratarse de una premonición macabra, por el negro digo, la visión de un accidente o una tragedia automovilística. Pero no pasó nada, al fin concluí que el verdadero drama que anticipaba esa caravana fúnebre de coches iguales al nuestro eran los 170 euros que tuvimos que pagar por haber rayado la puerta en un maldito garage.
En avignon no hay servicio de bus después de la 8 de la noche, oscurece a las 945, la tarde era ideal para pasear y aprovechar al máximo el día, cuando llegamos a la parada no podíamos creerlo, pero era cierto, las calles estaban desiertas, el día se resistía a terminarse.
Los vicios del idioma son parte de la naturaleza humana y existen, creo yo, en cualquier lengua. Las situaciones ridículas en las que uno se ve envuelto cuando trata de expresarse en otro idioma sin dominarlo, los malentendidos que resultan de una pronunciación errónea tanto de locales como de visitantes, etc. En Francia los modales son parte de la cultura, bon jour, síl vos plait, bon apetit que se yo., formulas de la educación que ellos respetan a rajatabla como un tesoro nacional, Y no lo veo mal, a veces resulta tedioso el formuleo, pero allí es igual en todos los órdenes de la vida, nada parece hacerse de una sola vez y porque sí, paciencia, es así. Pero hablaba de los vicios, el protocolo del saludo de una persona que se va hacia una que se queda es au revoir messier, pero en cierta ocasion en que estaba yo en un lavadero, lo recibí de un sujeto que se iba masomenos en esta forma: avgmss. Pero le entendí, no esperaba ninguna otra frase que no fuera esa.
Los niños se agarraron la costumbre de hablar en estridente falsete todo el tiempo, entre ellos, a los muñecos, a los perros. Hablando de eso, cada vez que ven un perro se le tiran encima para manosearlo, sin pedir perimiso al dueño que queda como espantado. Peguiiito le dicen al can, como si además de ser perro fuera bebe. Una vez pasamos adelante de uno que no pareía ser tan pácifico, de mediano tamaño, que ladró cuando ellos amagaron a acercarse. Enseguida desistieron de mimosearlo y seguimos de largo, entonces le pregunto a Cleo si no le gustó el peguito a lo que me contesta que ese no era un peguito, que era un peguo.
llevar una vida sencillaLlevar una vida sencilla
"Es necesario cambiar el estilo de vida, en especial en el hemisferio norte y en la clase previlegiada del sur. No se ha prestado suficiente atención a esta cuestión fundamental, aunque en las conclusiones de la cumbre de la tierra, celebrada en Rio de Janeiro en 1992, se hizo hincapié en que hay que modificar las pautas de consumo y los sistemas de producción. Cuando hay tanto en juego no podemos permitirnos mantener la postura de que el estilo de vida de los ricos no es negociable. Incluso en el cuarto informe de evaluación del Grupo intergubernamental de expertos sobre el Cambio Climático se señala que los cambios del estilo de vida y de las pautas de comportamiento pueden reducir las emisones de gases de efecto invernadero. Los cambios deben centrarse en la protección delos recursos y deben contribuir a crear una economía con menor consumo de carbono que sea equitativa y sostenible al mismo tiempo. Tenemos que llevar una vida sencilla para que otro puedan simplemente vivir."
Meenakshi Raman Revista del Programa de las Naciones Unidas para el medio ambiente, mayo 2008, extraído de la diaria 31 de julio 2008. July 22 ah la france!!Lo primero que uno ve cuando llega a Avignon por tgv es que la estación es nueva y reluciente: una cáscara de vidrio sin personalidad, como tantos otros edificios modernos, como la Opera de la bastilla que tiene un aspecto sucio y que se está cayendo en pedazos.
Lo segundo es que se ve el cielo, celeste como debe ser y el sol, y que las sombras que proyectan las cosas son nítidas, habíamos olvidado ese detalle, y que hace más calor, a fin de cuentas estamos en primavera.
Lo tercero que se advierte es que es una ciudad mucho más modesta, no hablo de tamaño, más bien de aspecto y de estado en general, no tiene ni ahí ese aire aristocrático de Paris, terrible sería.
Luego uno ve que las murallas de la ciudad antigua, del 1300, están enteras, que son bajitas, que están adobadas con arcos góticos, que tienen puertas de tanto en tanto, no muy anchas, como para que pase cómodamente una carreta, y que las piedras están como carcomidas horizontalmente y que tienen de tanto en tanto unas ventanitas en forma de cruz.
Después uno conoce el resto de la ciudad y se queda con esa impresión de cosa pueblerina, hay sitios agradables, una asimetría que te desorienta, demasiadas avenidas italias, estacionamientos, pocas plazas, muchos parques deportivos, pocas plazas, cero espacio infantil, veredas descuidadas, basura, complejos euskalerría que son horribles y que tienen en los muros las mismas cruces que la muralla.
Es interesante confrontar la impresión que tiene uno a partir de fotos, tomas muy estudiadas que nunca dan una visión de conjunto o de mapas; uno no ve la ciudad desde arriba; con la realidad. La realidad te pasa por encima, en este caso el mapa sos vos.
Gráfico fue el comentario de Cleo cuando nos bajamos del bus que nos trajo de la estación al centro: "Horrible, la verdad".
A propósito dejamos para otro día la visita de la ciudad medieval, el mentado palacio de los papas y el río y el puente más famoso del mundo después del golden gate, el puente de avignón!
Al otro día fuimos a buscar a Aiala a la universidad, un lindo edificio clásico pegado al muro pero del lado de adentro. Después dimos la vuelta a la muralla y llegamos al río, caminamos por la rambla, bajamos a los muelles donde hay media docena de barcos estacionados (la rambla va siguiendo la dirección del río y haciendo una curva), hasta que empezamos a ver la punta rota del puente, por si no lo sabían, la gente baila y canta en el puente porque como puente no sirve para nada porque está roto desde hace centenares de años, de otra forma las carretas y los autos les pasarían por encima a todos los alegres cantores y bailarines sin compasión.
Del lado de la ciudad se levanta un peñasco salado, una roca gigante como de veinte metros de altura y encima hay un parque, dimos la vuelta e intenatmos subir al puente pero para nuestra sorpresa e indignación había que pagar una entrada de 4 pesillos!!!!
Manu venía bastante insistente con que quería hacer su número de baile rapero en el puente y pasar la gorra, vista la situación lo que nos quedaba era hacerlo ahí abajo en la verda y juntar para pagar la entrada. Pero por la vereda no pasaba nadies y además era una frustración pagar por algo que pensábamos que nos iba a dar dinero a nostros así que lo descartamos y subimos los 120 escalones hasta lo alto del peñasco y lo que vimos allí y desde allí hizo que valiera la pena todo lo demás: el río, la ciudad medieval de la otra orilla, las vistas del paisaje, la isla, no sé qué tienen esas vistas aéreas que las hacen tan hipnóticas, uno se queda ahí como bobo.
Salimos por detrás de la pacífica plaza, llegamos sin quererlo al palacio de los papas, no es un castillo a pesar de ser del 1200, es un verdadero palacio, de una cuadra de largo y de seis pisos de altura, con sus torres magníficas y sus arcos góticos, plantado sobre la roca pura, en fin, un regalo para las vistas y la imaginación. No pudimos entrar, el palacio es sede del festival de cine de avignon y estaba cerrrado hasta agosto. Al menos eso entendí yo, y a esta altura prefiero equivocarme y decir que entiendo a lo contrario.
Bajamos a una plaza enorme y asimétrica, recorrimos algunas callecitas de esas retorcidas y de tres metros de ancho, una de ellas escavada en la roca pasaba por debajo de un arco del palacio, doce metros allá arriba uhh!! En medio de tanto romanticismo vimos un cajero y dijimos ¿probamos? y funcionó, sacamos unos pesos que nos estaban haciendo falta con la tarjeta del Brou, ¿no es mágico??
Eran las 8, buscamos una parada de ómnibus para volver al hotel, pero en la calle había una quietud sospechosa, cuando la encontramos leímos el cartel y nos enteramos de la angustiante realidad: en avignón los ómnibus dejan de pasar a las 7 y media, jodete y tomate un taxi amarrete, que no quisiste pagar un humilde ticket para visitar un monumento de la historia mundial!!!!!
en avignon los nombres más repetidos son Salim, Aladino y alí baba. los pasajeros de los ómnibus al bajarse saludan y dan las gracias. hay un montón de adolescentes y jóvenes que no se preocupan tanto por la ropa o el maquillaje la gente se encuentra en los ómnibus, se saludan y hablan!!! la moda en las señoras es llevar un pañuelo en la cabeza, y una túnica larga y en lo posible oscura, ellos usan bigotes negros y espesos y cejas y bronceado permamente. los autos que se ven están medio cascados, algunos claro. la basura vuela alegremente por las calles, como debe ser. los ómnibus no respetan una mierda los horarios, a veces llegan con retraso de hasta diez minutos!! la estación de ómnibus inter me hizo acordar con cariño al control de arenal grande. los trenes están de paro. pero eso no es solo acá eh, es en toda francia
presionado por la angustia de ser alguien en la vida
Presionado por la urgencia de ser alguien en la vida me he sorprendido pensando seriamente en mí mismo como un músico.
Qué error.
Músico es el que es capaz de ejectur un instrumento con solvencia, con estilo o mejor dicho ajustándose a él, músico es el que se desempeña en las artes de tocar, acompañar, leer una partitura, escribirla, todo ello con naturalidad, por supuesto.
Y yo? Pues nada
Lo he intentado, como nada me salía bien en la vida creí que era ésa mi vocación y mi destino.
Pero aunque hasta el día de hoy, mis deberes cívicos me obliguen a tener cierta definición profesional, los hechos me desmienten, amo la música más que a ninguna otra cosa en el mundo, pero soy ambiguo vago indeciso impreciso informal, estoy viciado de errores que no se perdonarían en las más ordinaria de las orquestas, tengo poca memoria, tengo tendencia a irme por las ramas y olvidar el hilo, a interpretear antes que a reproducir, a experimentar antes que a confirmar, soy una mancha un borrón un proyecto, una hipótesis nunca probada, un borrador, un boceto, una maqueta sin terminar, un remolino de energía sin control.
Un amigo mío había conseguido trabajo en una orquesta de bailes, en España. Cometió el error de comentarle a un compañero que con la orquesta él practicaba sus conocimientos de lectura musical. Al otro día lo echaron con esta bonita excusa: "aquí no se viene a practicar".
Siempre sentí envidia por los precisos , por los afinados, por los impostados, por los talentosos, por los que eran capaces en fin de reproducir una escena musical con exactitud y repetirla idéntica a sí misma las veces que fueran necesarias.
Me consuelo al saber que no formo parte de esa clase, no sé por qué digo esto, ah sí, por el alivio de entender que esto no se consigue con esfuerzo, no en mi caso, es naturaleza y algo de transpiración pero básicamente se nace.
Supongo que debe ser posible aprender en la infancia, incorporar la precisión rítmica, la afinación justa, la coordinación muscular y la motricidad super fina para convertirse en una rockola, un parlante, un intermediario, me encantaría creer que eso es posible, asumir y superar las dificultades de la ejecución con la naturalidad con la que aprendemos el lenguaje. Porque pensándolo bien, ¿intentaron aprender alemán de grandes?
Músico es Klisich, digo por nombrar a mi maestro, que deja deslizar sus manos sobre las cuerdas de la guitarra como si se tratara de algo tan natural como un curso de agua corriendo por una pendiente, suavemente inflexible e irrevocable, y los sonidos que surgen son tal como uno los desea escuchar. Músico es Gustavo a quien un día para ponerlo a prueba le hice un dictado de solfeo con acordes imposibles que él descifró nota por nota. He pensado en eso tantas veces, todos los días, pero llegar a saber qué es lo que soy era en realidad lo que me motivaba. ¿Qué soy? ¿Un fracasado, un perezoso, un equivocado?
En 1998, un profesor de la escuela de música me sugirió que me dedicara a otra cosa, lo hizo no con sabiduría sino con algo de desprecio, algo característico de su personalidad, obvio que lo mandé a la mierda, si iba a dedicarme a otra cosa no iba a ser por la sugerencia de un imbécil y mediocre compositor frustrado de música pedorra. Ese año viví otra anécdota con otro docente, una emimencia internacional, soberbio y pedante, irónico, altivo y qué sé yó que más. El sujeto, sabiendo que yo era sapo de otro pozo, me buscó, pidió mi opinión sobre una pieza que estábamos estudiando, un bodrio para piano y viola que sonaba como un gato con diarrea tirándose contra un montón de leña. Previsible y aburrido le contesté, usando algunas de sus palabras preferidas, obvio que perdí el curso y a continuación recibí el consejo amable del otro que ya nombré.
Soy un individuo que respira música, melodías, timbres sonidos ritmos arreglos contrapuntos, la música vive en mí, pasa por mi cerebro y me deja mensajes, pistas, urgencias. Me hace inmensamente feliz poder transformar todo eso en realidades que otros puedan apreciar y oir.
Pero solo a veces, cuando los astros se alinean de una forma misteriosa o los átomos de mi cuerpo coinciden en una formación imposible, solo a veces tengo la sensación de que no hay nada ni nadie entre mi cerebro y mis dedos, mi garganta, mis labios, que soy absolutamente preciso. Como la vista de un guazubirá la magia desaparece tan rápido como llegó, pero me deja en el cuerpo la sensación de satisfacción única, que hace que valga la pena todo lo demás.
Ordinariamente no me queda más remedio que pensar en mí como una mancha, como mi cara y el contorno de mis ojos, el color de mi piel, la electricidad de mi pelo, como una cosa sin límites, flotando en el tiempo y el espacio, no me capturan las fotos, no me atrapan las películas, estoy como fuera de foco.
Quise para siempre la eternidad de la creación sin límite, pasé demasiado tiempo antes de decidirme a tocar ningún intrumento, quise aprehender una sabiduría total que me quedaba demasiado grande, quise entrar en la esencia, en las reglas que controlaban aquello que me subyugaba tanto, dudé de todo, perdí tiempo preguntándome cómo era la mecánica mientras otros, más avispados o más oprtunistas y realistas que yo, simplemente aprendieron a manejar y manejaron.
Cada vez he creído que lo mío debe ser otra cosa que no he conseguido descifrar por burro nomás, y que estoy en la música por error y que debería dejársela a los que saben, es decir, a esos, a los músicos.
A continuación pienso por qué no y nadie me da una respuesta satisfactoria, la música se agota en su propia definición y no sabe qué hacer después, ¿¿hasta dónde llega su dominio?? Quién sabe.
Igualmente no tolero a los que son como yo, desprolijos, desafinados, descontrolados, me alcanza conmigo mismo, o mejor dicho, solo tolero la desprolijidad si viene acompañada de mucho talento de mucha desvergüenza de una falta total de respeto por los clichés de la música y la poesía.
Alguna vez dije que desafinar desafina cualquiera, pero no todos lo hacen con gusto.
La música popular, con sus criterios abiertos a la novedad que venda cada vez más, es el único territorio donde nosotros, los desaseados, podemos darnos el lujo de subir a un escenario. Y eso es música?? qué sé yo, desde el punto de vista académico claro que no, pero la realidad siempre va un paso adelante.
November 12 el dinero
El dinero afecta todas nuestras decisiones, desde cómo te vas a vestir, hasta cómo vas a hablar, con quién y con qué actitud, si agresiva, si sumisa, si diplomática, si cautelosa.
EL DINERO SE TE METE EN LAS TRIPAS, EN LA LENGUA, EN LOS MÚSCULOS, MUEVE TU OSAMENTE, TE LLEVA DE A RASTRAS, TE EMPUJA, TE SOPLA LO QUE TENÉS QUE DECIR, TE REANIMA, TE PLANIFICA LA VIDA.
EL DINERO NO ES MALO NI BUENO, SOLO ES PAPEL, PERO SE HA CONVERTIDO EN UN SÍMBOLO DE TODO LO DESEADO, SE HA TRANSFIGURADO EN LAS FANTASÍAS MÁS IMAGINATIVAS, SE HA ATRIBUIDO EL ROL DE MAGO DE LA LÁMPARA, PEDIR Y OIBTENER EN UN SOLO PASO.
El dinero es el amo y señor de LOS HOMBRES. Nada, un papel nos domina y nos pone de rodillas, nos manda a matar a nuestros semejantes, con armas o torturándolos con muertes lentas, en trabajos asfixiantes y en condiciones infrahumanas, nos condena a la rutina y a una vida miserable y aburrida, nos pone la zanahoria delante para que, como desgraciados burros de carga, corramos detrás de algo que nosotros mismos estamos empujando.
EL DINERO ES PRETEXTO Y EXCUSA, MOTIVO Y DESAFÍO, CAUSA Y EFECTO, EL DINERO ES RELIGIÓN, HOMBRES Y MUJERES LO TRATAN CON RESPETO Y LO VENERAN Y, COMO DECÍAN LOS 10 MANDAMIENTOS, NO MENCIONAN SU NOMBRE EN VANO, AUNQUE SIEMPRE ESTÉ PRESENTE EN SUS PENSAMIENTOS.
Y COMO TODA RELIGIÓN TIENE SUS TEMPLOS EL DINERO TAMBIÉN, LOS BANCOS, suntuosidad y LUJO, MONUMENTOS A LA RIQUEZA Y AL PODER. LOS GRANDES RASCACIELOS, imponentes e intimidantes, SEDEs DE MULTINACIONALE EMPRESAS QUE DECIDEN EL DESTINO DEL MUNDO.
No hay más tontería que pretender mantener a la población mundial en la cruel expectativa de una salida de una crisis que, por lo que yo sé, no se ha resuelto nunca desde que existe el capitalismo, desde que Lutero dijo que trabajar y acumular capital era grato a los ojos de dios, desde que el primer fabricante de camisas advirtió que A CAUSA DE SU VIDA DEVOTA, tenía un excedente de producción y buscó colocarlo en otros pueblos lejanos, desde que alguien pensó e imaginó que era mucho más rentable producir más y más barato y salir a buscar clientes, que fabricar lo justo para la demanda local y vivir al día. Hay muchísimas cosas más en el juego del comercio internacional hoy día, no soy ingenuo ni pretendo dominar todas las variables que intervienen ni es lo importante.
Porque en los detalles insignificantes es donde se deja pasar la verdadera esencia de la cuestión, matemáticas y ciencias económicas son ciencias que no miden en términos de degradación social, los números no tienen cara ni viven en ninguna parte, solo miden en términos de eficiencia, de productividad.
La especulación, que debería ser el nuevo pecado capital, es una actividad infame que consiste en aprovecharse de una ventaja financiera para establecer reglas tramposas para los negocios. Enriquecerse es una virtud y un anhelo social y está fuera de toda discusión porque es independiente de la clase social, como una enfermedad, no mide cuentas bancarias ni exige garantías ni cuenta los dientes, ataca.
Alguien, o una parte de mí mismo podría decirme ahora que soy un romántico y un idealista o directamente un pelotudo, ¿a quién le importa la desgracia ajena siendo que uno puede arreglárselas, del lado de adentro de mi puerta, de mi reja y de mi alarma?, Lo mío es mío y de nadie más y la pobreza de mi vecino no la provoqué yo.
También podría decirme que ¿a quién le interesa ahora volver atrás en el tiempo? ¿Qué vamos a hacer? ¿Vivir en el campo? ¿Sacar agua del aljibe y ordeñar la vaca? ¿Rompernos las manos plantando nuestras propias lechugas?
Claro que no, salvo que ese sea el respetable deseo de alguien, no vamos a despreciar todo lo que el hombre inventó que no es poco. PERO NO LO ACEPTEMOS PASIVAMENTE, trabaja para que crezcan los grandes capitales, ellos te proveerán de escaleras mecánicas, celulares, control remoto, portones automáticos, microondas, fast food, delivery, dvd, internet, vidrios polarizados, todo para que CADA VEZ TRABAJES MENOS EN PROCURARTE TU M ISMO EL CONFORT Y DEJES QUE OTROS TE LO definan y te lo ENTREGUEN LISTO PARA DISFRUTAR.
ALGUIEN puede pensar que hago tabla rasa y que para mí cualquiera que vive con algo de confort es un ser despreciable, un verdugo de sus semejantes, un tipo poseído por el demonio. Nada más lejos de mi sentido común. lo que en verdad sobra en este mundo son jodedores, especuladores, vivos, egoístas, estafadores, patoteros, y gente que de buena gana trabaja para todos ellos por un sueldo miserable. O sea, las definiciones de cada una de esas categorías están en el diccionario, menos la de vivo que pertenece al lunfardo rioplatense, son todos individuos que viven de joder al prójimo, de la desgracia y el sufrimiento ajenos. aunque una cosa es clara, ningún daño a escala social o ambiental puede hacerse si no es con ayuda del pobre trabajador asalariado, ese que ama a su trabajo y lucha por él. Su buena voluntad y se ceguera son la causa por la cual monstruos industriales, tecnológicos, financieros, siguen contaminando nuestro planeta, con venenos químicos e intelectuales. ¿Los dueños? Ésos sólo aprietan un botón.
El dinero contamina nuestras relaciones hasta hacerlas artificiales, interesadas, perversas, se mete en nuestros pensamientos más íntimos, desvía nuestras intenciones, conduce nuestras vidas hacia un estado de servidumbre vergonzosa y lastimosa, dirige nuestras decisiones para hacerlas económicamente rentables, ganar es vivir a pleno, obtener beneficios es salud, subir de escalafón es la vida eterna. Comprar nos hace experimentar una sensación de poder que abate nuestra insignificancia, nuestro complejo de inferioridad.
El dinero tiene miles de aliados que harán lo que sea para defenderlo de mis atrevidas palabras o de sus consecuencias, centenares de miles de devotos pasivos que sólo por tocar la sombra de su capa son capaces de entregar todo lo que tienen, o sea su vida. Antes existían otras formas de ser respetable, de ser respetado, o mejor dicho existen todavía pero a la hora de los bifes todos vamos a votar al payaso que nos asegure que nadie va a sacarnos el sillón y el control remoto, la cama caliente y las vacaciones. Podemos reconocer valores éticos, estéticos, morales, científicos, sociales, todavía. Pero no determinan nuestra orientación en la vida.
El dinero se llama a sí mismo a silencio, prefiere pasar desapercibido. ¿Cuántos de los que lo tienen de verdad están dispuestos a decir lo que ganan o gastan realmente? ¿Cuánto pudor malsano hay en torno a esos asuntos? No hay cuestionamientos a su valor intrínseco, a la ridiculez de su sustancia material, no es más que un pedazo de papel, en el peor de los casos es una realidad virtual. Hay un respeto casi religioso por la privacidad de los asuntos del dinero, algo risible de verdad, el prestigio de un poderoso se basa también en la presunción que se hace de SU SOLVENCIA, los datos precisos pueden llegar a dañar su imagen, a erosionar su fuerza, algo así como cuando una diva del cine se fotografía sin maquillaje.
¿El dinero es malo? No creo que sea malo en sí mismo, malos son los que lo acumulan sin darle un valor productivo, malos son los que hacen cosas feas como matar o invadir países ajenos o lavar el cerebro de poblaciones enteras o esclavizar a sus semejantes o vender cosas inútiles o fraguadas o mentir para obtener crédito o asociarse con estados para robar con elegancia o acumular riquezas sólo por vanidad, o usufructuar tierras, bienes obtenidos por herencia de otros que los obtuvieron a la fuerza y después legitimaron todo para que resultara más creíble, malos son los que lo retienen y no lo usan porque no les da ni el tiempo ni la vida para usarlo y no QUIEREN USARLO POR MIEDO A PERDERLO. ES CLARO, CUANDO UNO LO USA lo pierde. ES LÓGICO QUE EL DINERO EN SÍ SOLO VALE COMO SÍMBOLO Y COMO GARANTÍA DE SEGURIDAD Y ESTABILIDAD PSICOLÓGICA DE QUIEN LO TIENE, SU VALOR REAL ES CONVERTIRLO EN PROGRESO, EN EL MEJOR SENTIDO DE LA PALABRA, CALIDAD DE VIDA, CONFORT SIN EXPLOTACIÓN DEL MEDIO AMBIENTE NI DEL PRÓJIMO.
El dinero podría hacer que todos en este mundo, sin exagerar, lleváramos una vida digna y con los valores en el lugar donde deben ir: el hombre necesita pan y casa, educación, seguridad, remedios, abrigo, entretenimiento, un entorno familiar sólido, un lugar para desarrollar su vocación, una tarea que lo haga sentir útil, un nombre, heladera, estufa, música, literatura, cine, tiempo libre, humor, sexo, emociones, actividad física, y claro, faltan algunas cosas pero no muchas.
EL DINERO, COMO TODOS LOS VICIOS, GENERA LA NEUROSIS DE SU PROPIA DEPENDENCIA, SUSTITUYE TODOS LOS ASUNTOS NOMBRADOS EN EL PÁRRAFO ANTERIOR POR UNA DEVOCIÓN ENFERMIZA Y MALSANA, algo así como creer que se puede vivir de la fé. Bueno, de eso estábamos hablando antes.
En el fondo, los típicos clase media baja que sueñan con ser ricos, no aspiran en realidad a otra cosa que a estar rodeados de los beneficios que el dinero puede proveerles, ser rico y estar abrumado por el cuidado y la atención que requieren los propios bienes no es negocio pero el que nunca fue rico no lo sabe y el que lo es no quiere dejar de serlo porque es adicto al dinero. tener lo justo para una vida placentera y creativa, más el ocio necesario para sentarse a pensar y situar las cosas en su perspectiva justa, eso sí suena tentador, la posesión virtual de miles de objetos no significa en realidad nada, la propiedad privada no existe en la naturaleza.
De qué nos sirven los lujos que no podemos disfrutar, nadie puede comerse una tonelada de chocolate por más que le guste, lo más probable es que acaben pudriéndose 90 % del chocolate y el mismo porcentaje del hígado del sujeto.
Cuántas veces hemos visto en el cine la parábola del príncipe y el mendigo, a uno le sobra libertad y al otro le sobra confort, la abundancia extrema parece ser nociva, tal vez la única conclusión posible sería admitir que el mundo sería diferente si aprendiéramos a distribuirla mejor para que a nadie le sobre.
La satisfacción que se siente al acceder a una vida confortable y dedicarse a hacer lo que uno ama es impagable, la perspectiva de nuestras ambiciones frustradas, resentimientos y envidias cambia radicalmente, no miente la publicidad de la tarjeta de crédito, hay cosas que no tienen precio y no necesito nombrarlas aquí, tal vez sea obsceno hablar del cariño familiar, de la alegría de encontrarse con amigos, disfrutar del tiempo libre, tambien es obsceno hablar de lo que uno hace en el water sin embargo todos nos sentamos en él, el hecho de no hablr de un asunto no hace que éste desparezca. Depender de algo tan abstracto como un número que represente el valor de nuestra riqueza puede conducirnos a la esquizofrenia, nadie puede casarse con un fantasma, nadie puede depender del amor de una idea.
En definitiva, lo realmente malo del dinero es quedárselo, cuando circula reparte felicidad y salud, cuando se enquista en un espíritu rancio y avaro solo genera caos, destrucción, infelicidad, y otras calamidades mucho más visibles y reales que los números triunfales de un balance contable.
Esta idea suena bien pero ya puedo ver a los ricos prestándose el dinero mutuamente o invirtiendo su fortuna en cosas que nadie va a usar, sólo para aliviar su conciencia.
Hay pocas cosas más inmorales que malgastar la energía en empresas que no dan ningún beneficio, el Sr. puede donar a la comunidad una estatua de bronce de 42 mts de altura y sentirse cumplido porque se desprendió de una suma importante, aunque el asunto en sí sea una porquería inútil. O también puede financiar una ONG, que es la forma más actualizada de la caridad, pagarle el sueldo a miles de burócratas, llenar muchas hojas de papel en el nombre de la justicia social y que no sirva para nada.
No me gusta la palabra injusticia aplicada a la distribución de los bienes porque sencillamente suena absurda la idea que todos tengamos lo mismo, es más fácil imaginarlo así, un individuo con sus necesidades básicas satisfechas, comida, techo, entretenimiento etc., es un individuo capaz de controlar mejor la situación que otro que vive rehén de su miseria, subalimentado, enfermo, marginado, excluido, forzado a vivir en un clima de violencia. No es tan utópico soñar con una sociedad sin pobres, ya no digo sin ricos, que los haya, pero no con el derroche inmoral que caracteriza a los de ahora, tan pocos para tanto, ¡que asco! No es imposible imaginar una sociedad donde no haya miseria, degradación, violencia, y si las hay que no vengan del Estado. El capitalismo falló en la previsión de sus propios efectos secundarios, la pobreza amenaza con comerse al mundo “civilizado”, a nadie se le ocurrió prever este desastre, el tercer mundo es la horda de marginales que mira con enfermiza necesidad eso que la tele le muestra gratis pero que a través de la pantalla no puede tocar ni usar. Hordas de sujetos absolutamente dispuestos a todo con tal de saciar su crónica insatisfacción consumista y su falta de todo, imaginen millones de africanos, sudamericanos y asiáticos viniendo a por lo suyo a una Europa tilinga y acartonada, eso sí que es grotesco, ¿qué van a hacer?¿ Matarlos en el nombre de la civilización? ¿No deberían, aunque fuera como estrategia político militar o incluso imperialista, definir el hambre y la miseria como el nuevo y verdadero enemigo de sus intereses? ¿Y paliarlos no sería una solución?
El dinero es la vedette del mundo, todos la miran la codician y la aman en secreto, pero ella no es capaz de amar, no puede devolverte tu dedicación ni puede serte fiel jamás, no puede asegurarte que serás feliz ni hay manera de reclamarle por eso, no puede salvarte de un accidente o de una enfermedad aunque te pueda curar, no puede cambiar tu realidad solo maquillarla,no puede suprimir tu angustia, sólo distraerla, no puede garantizarte que será bien usado.
el dinero existe en la mente de los hombres como un cuco, obediente y dócil el ser humano acata su mandato absurdo: ponete de mi lado y te daré algo de mi poder, o sea, del poder que tú mismo y millones de otros sujetos tristes y alienado me regalaron antes. eso sí que es un círculo vicioso.
pero el dinero tiene un punto flaco, si fuera un ser vivo podríamos decir que tiene miedo. miedo de todo lo que podemos hacer sin él, del amor que se consigue gratis, de los frutos de la solidaridad o del trueque o del ingenio, de la generosidad y de otras formas del altruismo o de la gratuidad de algunos recursos naturales y no tanto que todavía no estan bajo su dominio.
el dinero es un viejo avaro y celoso, estúpido, muy estúpido, cegado por su propia y única ambición, ser el más venerado y el más deseado. Si queremos ser sus esclavos y eso nos resulta satisfactorio está bien, pero si no nos interesa ser escavos de nada y de nadie seguiremos buscando la manera de eludir las reglas de juego que nos impone. el dinero es como una computadora, parece inteligente pero en el fondo no es más que una estúpida máquina que si se la desenchufa deja de funcionar. y el hombre tiene el cable en la mano para tirar de él y que se vaya todo a la mierda.
y cuando gradualmente el sr dinero vuelva al sitio que le corresponde, es decir, el de ser la garantía de un bien o de un servicio y desaparezca de la fantasía de los hombres como un bien en sí mismo, como por arte de magia van a caer los imperios, las mafias, las dominaciones y esclavitudes, las grandes multinacionales contaminantes y monopólicas, la casta de abogados, banqueros, prestamistas, economistas que no son otra cosa que los sacerdotes de su culto irracional e insensato y la masa informe inmensa inmoral y fanática de los trabajadores asalariados, materia prima de esta demencia.
el hombre que se ha jactado de ser el único animal que piensa debería enterarse de una vez que su cerebro está gobernado por su estómago, por sus genitales, por su ego.
solo así podría enorgullecerse de ser racional. August 06 CANTILO Y YO1
1970
Mi infancia está indisolublemente ligada a Piriápolis. Yo tenía siete años,
la playa es, era llana y tranquila. Había un kiosko que pasaba música,
supongo que también vendería algo, comida, no sé.
Ponían siempre los mismos temas, tendrían veinte o treinta, no sé si un casset.
Dos canciones me quedaron en la memoria, una era Borriquito como tú, la otra era la marcha de la bronca, de pedro y pablo.
2
La marcha de la bronca estaba de moda, era como las canciones de
abracadabra o de los náufragos, era como meter en una misma bolsa a
un cantor de protesta y a un grupo de música totalmente
intrascendente. Deberían ser antagónicas, pero iban milagrosamente
juntas.
Había algo en esos versos que despertaban al revolucionario que vivía en mí, al niño rebelde que cuestionaba el orden del mundo, de
su mundo. Lógico, no era una canción hecha para pasar el rato.
3
Cómo conocí y llegué a saber la letra de otras canciones del dúo.
Yo vivo en una ciudad, che ciruja revolveme la garganta y la piel,
investigame a fondo las entrañas y el corazón que cría telarañas.
no sé, simplemente las aprendí. 4
Mis hermanas tenían un coro, cantaban en la iglesia, en los
casamientos. En 1977 organizaron un festival, el festival
se llamó Cantar de todos, así se llamó el grupo desde entonces. En
ese festival tocó otro grupo, amigos, se llamaba justamente
friends, eran de Carrasco, de la mejor flor de la planta. Cantaron
una de pedro y pablo, otra de peter frampton, la que estaba de
moda, uh baby i love your way, y todo les salía igualito.
5
Los friends estaban en la tele, sí en la misma tele.
6 1982
yo tenía una novia y ella tenía unos primos como diez años más grandes, en Young. Uno de ellos ya empezaba a tener canas y se las
teñía. Nos contó que supo tocar el bajo en un grupo de rock, en los
setenta, que tenían muchísimos bailes, que en aquella época no
existían las discotecas, que ganaban dinero. En el pueblo las
calles eran de tierra, había mucho polvo en el aire, tapaban todos
los muebles con telas oscuras. De abajo de una de ésas apareció
una pila de discos y estaba el de pedro y pablo. Era la primera vez que
los veía en una foto, puso el disco, johny quería tener un bigote.
7
En la etapa final de mi noviazgo con esta chica yo estaba muy
deprimido, mi vida era un drama romántico, romántico por el
espíritu digo, no por el romance.
Ella me regaló un casset de pedro y pablo, rebautizados con sus nombres verdaderos, la primera canción decía: ánimo che, esto no se
acaba acá, la vida es muy larga.
Yo lo tomaba como un mensaje personal, no era lo mismo que la marcha de la bronca, esto se parecía más a un mensaje de un libro
de autoayuda, pero me gustaba igual.
8
1983
Al fin los ví, en el viejo cine Censa, cantilo era una fiebre de frenesí y cuello crispado por el esfuerzo de cantar alto y agudo.
Durietz estaba quieto, desafinaba como siempre, alguna vez me pregunté cómo podía convivir un dúo tan contrastante en capacidades
y en talento. El cine estaba lleno hasta el borde, el telonero, un
flaquito comediante que se llamaba, se llama Alejandro Lerner.
9
Después vino la gente del futuro, y si no fuera por la música no
nos salva ni Tarzán, el genio sobrevivía como podía, en la marea de
la new wave criolla, levantando banderas éticas a veces ingenuas
pero siempre sinceras, por encima o por debajo o a través del
barullo de la imagen y la fama.
10
1989, conocí a Pablo que tocaba en la Pandilla, una de las pocas
bandas que sobrevivieron o sobrevinieron al bochornoso crash de la
edad de oro del rock ochentoso. El me prestó una revista Pelo y me
recomendó que la cuidara con especial dedicación y que se la
devolviera después de leerla. Lo primero lo hice, de hecho la
conservo hasta el día de hoy, lo segundo no.
Era una edición del año 1970 y entre otras cosas tenía un reportaje a Cantilo, en el pico de su fama inicial con Pedro Y Pablo,
hablando de la industria de la música, de la persecución que
sufrían algunas de sus letras, de su diagnóstico de lo social y lo
artístico y lo político, tan lejos del discurso de las bandas de
entonces, embarcadas en un viaje de ácido o en la ingenuidad lisa y
llana.
He vuelto a leer ese reportaje años después, sigue siendo actual y desentona con ese contexto de páginas amarillentas y espíritus
jipis caducos.
11
Los de Cursi ensayaban en la sala porque Irvin que era mi socio,
tocaba con ellos. Hablando de todo un poco con Fabián me contó que
viajando por el sur argentino, en su luna de miel con Luisa, había
descubierto en un pueblo, por un afiche pegado a la pared, un
concierto de Miguel Cantilo. Y por supuesto fué porque él es fan, y
me contó que estaba viejo pero entero. Lúcido, o sea sano.
Totalmente por fuera del shou bissness, ¿por su propia decisión? no
sé
12
Él me dejó una copia del disco que se compró entonces, un disco del
2000 que se llama Canciones para una década infame y que tiene
encanto, frescura lucidez, folk, rock, tango, bien
tocado y cantado como siempre.
13 hace unos cuatro años trabajé componiendo bandas sonoras para un
pacífico carpintero, casualmente llamado José.
El quería volver a cantar, lo suyo eran canciones sumamante idealistas, simplísimas y mi trabajo era ornamentar aquello sin que
perdieran ese espíritu naif, él se veía ilusionado de volver a la
juventud, tenía entonces unos 50 años, era de la generación de los
setenta.
El fué el que me prestó dos discos de pedro y pablo que nunca quiso venir a buscar por más que lo llamé. Dos vinilos, uno de los 80,
posterior a contracrisis que se llama corazón sudamericano, otro,
una reliquia, el segundo lp del dúo, una verdadera oda hipi de amor
y paz antisistema, rústico, combativo, sin los edulcorados arreglos
orquestales de aquél que, solo un año antes, los había convertido
en estrellas pop. Representaba la deserción voluntaria de un
sistema que de otra forma se los hubiera tragado y con el que
además, habían empezado a tener los primeros roces, censura
incluída.
14
Hace dos años, yo siempre miro los afiches pegados en los muros, encontré uno con una foto de cantilo, magia, ni lo dudé, saqué la
entrada enseguida. Anunciaban la presentación de un disco de
clásicos, iba a volver a escuchar todas aquellas canciones, en
vivo.
En esas fechas estabamos haciendo prensa por la salida de un disco o algo parecido, nos tocó una noche, la anterior al shou de
Cantilo, ir a El Espectador, al programa de Torrado donde siempre
nos sentimos a gusto.
A poco de terminar nos enteramos que Cantilo está en la radio, esperando a su vez para ser entrevistado en el mismo programa que
nosotros.
Lo encontramos en el hall, chiquito, algo encorvado, entre pelirrojo y canoso, las pestañas albinas, la mirada despierta.
No puedo menos que decirle, Maestro, yo no soy cholulo pero me voy a sacar una foto con usté.
Nos sacamos una, él, Yanny y yo, gracias a Analía, la mujer de Brown que trabaja en la radio y que justo tenía una cámara.
Al otro día fuí al shou, éramos doscientas personas, casi todos mayores que yo, estuvo increíble, el paso del tiempo no se veía por
ninguna parte.
Me fuí con una sensación de historia cerrada, la foto me la mandó analía pero la perdí, le regalamos un cd de la chancha pero nunca
más supimos de él. Ni del disco ni de Cantilo. June 14 el darnoel darno Yo no le decia el darno, yo le llamaba con su nombre completo, no tenía ni tuve nunca la confianza para decirle así, como a un pibe de la barra, pero ahora me acostumbré. Yo tenía solo diez o doce y en mi casa sonaba el disco Canción de muchacho, cuando pude tocar una guitarra lo primero que toqué fué Corazón coraza, aquella con letra de Benedetti. El darno era tremendamente triste, delataba una falta de cariño inmensa que lo había marcado para siempre, sus letras o los poemas que elegía para cantar hablaban de la miseria de la soledad, de la tristeza y el desamor, el desencuentro, las esperanzas frustradas, sobre toda aquella nube de melancolía flotaban Marx y el sueño revolucionario de los 60, el espíritu castigado y mártir de la generación que se enfrentó a la dictadura a la persecución, los sueños heroicos de los hombres de la calle, sin ambiciones de confort o de vida burguesa, con solo sueños de fraternidad y justicia, tan sólidos como imposibles. Una mañana yo volvía de la misa con mi hermana, (sí!!!! esta bestia iba a la misa todos los domingos), y le canté a ella uno de mis descubrimientos, había logrado sacar Canción dos de San Gregorio, casi tal cual, estaba contento como perro que sale de paseo. Después vino el tiempo de mi decisión vocacional, había entrado en la facultad de Arquitectura, había sido un alumno bueno en el liceo. Pero aquello me hartó, las matemáticas y la multitud obediente y disciplinada, uniformizada en hábitos y discurso no eran pàra mí y huí espantado, decidí, para tranquilizar a mi madre que ya no sabía que hacer conmigo, que iba a dedicarme a estudiar guitarra. Entoncés me fuí a lo de Klisich, que a la larga supo ser el tipo que le enseñó a muchos de los de la generación de roqueros y no tanto, léase drexler, campodónico. El tipo tenía y tiene un método más apropiado para digamos, músicos populares, que de rock no sabe nada ni le gusta pero toca como los dioses, nunca vi a nadie tocar como él, como si flotara sobre las cuerdas. A él llegue gracias a la Checha que es la hermana de Pablo, un viejo colega de mis "pocas" de militancia, quien hoy es un prestigioso profesor universitario y responsable entre otros de la historia oficial que el diario el país está publicando en fascículos, las vueltas que tiene le vida. Dé él en su momento también tomé distancia, como con la facultad decidi que la miltancia no era mi fuerte y nos vimos pocas veces más, el estudiaba filosofía y yo trataba de aprender de la vida pero con el más puro intinto, no más. Una de esas veces le pregunté, sin ánimo de ofenderle, si él también estudiaba filosofía oriental a lo que me contestó que no. "Entonces no sabés nada" le dije.
Volviendo a la guitarra, esta Checha me había dicho que Klisich era amigo del Darno, así que me decidí a ir a clases allá, por el prado, una hora de ida y otra de vuelta, y lo primero que hice fué pedirle al profe que me enseñara a tocar "las quemas", imginen de quien.
El tiempo pasó, unos años depués se hacía por primera vez el festival de la Paz, un evento donde concursaban nuevos valores del glorioso canto popular, aquello era un infierno de gentem de "jóvenes", yo tenía una banda, una modesta banda que había cometido el pecado de incorporar un bajo eléctrico, que yo tocaba, y una guitarra electroacústica tocada por otro que también devino en master universitario de bla bla. Me acuerdo que estábamos en un bar, el darno era jurado del festival, de repente se abre la puerta y entra, se sienta en una mesa con café, cigarrillo, diario. Me acerco tímidamente, no sé que le digo, el me contesta, atento, educado, me alejo, emocionado, vuelvo a mi mesa.
El tiempo siguió pasando, rumores de que el darno estaba desequilibrado, tenía tremendos quiebres emocionales que lo dejaban bloqueado, paralizado, tendencias suicidas que sus canciones no hacían otra cosa que confirmar. Su música estaba prohibida, él no tenía de qué vivir, entonces Klisich organizó un recital "privado" y "clandestino", en su casa, para pocos alumnos y cercanos, para darle una mano. Ese día era invierno, me senté al lado del darno, en el suelo, cerca de una estufa a leña que no recuerdo si estaba prendida o no. Empezó el shou, él, con su guitarra, sentado en un taburete alto, sin micrófono, sin nada. Pero empezó a dudar, las manos vacilantes le temblaban, en un momento no pudo seguir, parecía estar viendo fantasmas o estar ahogado en un ataque de pánico, el shou no pudo seguir.
Una amiga que formaba parte de aquel grupo que nombré lo conoció más de cerca, más como amigos, le frecuentó, hizo vida social con él, yo no pude, para mí era el ídolo de mis doce años y no me atraía ser su amigo, acaso sí poder acercarme pero desde la música. Dos cosas pasaron, una fué que Klisich nos dió a mí y al de la electroacústica un poema inédito del darno que nosotros, en una tarde de emoción, musicalizamos. Después se lo hicimos llegar, supongo que por casét. Cuando nos encontramos estaba agradecido pero se disculpaba de no poder cantar esa música, porque su estilo era más simple y aquello tenía demsaiadas partes. Lo que nunca recordó es que lo que tenía demasiadas partes, diferentes, era la letra. La otra fue acerca de una canción que yo compuse, el darno la había escuchado y supe a través de Klisich ( el era como la celestina de nuestro amor artístico) que había quedado impresionado y que un día, mientras intentaba escribir una canción nueva le venía a la cabeza, sin poder evitarlo aquella melodía de "mi canción". Imagínense mi orgullo.
De ahí saltamos al presente aunque algunos capítulos me tenga que saltear. Yo pasaba por el lobizón, (el bar), a mediodía, y lo ví, estaba solo, un entrañable impulso me lleva a sentarme en su mesa. Pero el diálogo es absurdo, su mente está distordionada por los abusos del alcohol, las pastillas, que seguramente tiene que tomar, habla sin escuchar, vomita sus obsesiones, los ojos rojos, la piel hinchada y las venas marcadas, la barba canosa, parece de verdad un auténtico loco. Trato de convencerlo de que vuelva a cantar pero él elude mis argumentos con complicadísimas cuestiones filosóficas, con argumentos delirantes. Me quedo mirándolo, o escuchándolo, me trago mi propia frustración, la que nace de los intentos vanos de ser comprendido.
Cuando se murió lloré, confieso que lloré como un imbécil, nunca habrá nadie que cante como él, la reputísima madre que lo parió. June 06 mi padreMi padre era un tipo raro, no tenía defectos, es decir, algunos tenía, pero era como un santo, paseaba con su aureola dorada por entre nosotros, simples mortales.
Claro, cuando el moría yo acababa de cumplir los diez años, era un niño y mis recuerdos pueden estar teñidos de inocencia.
Sin embargo, las pocas veces que sentí hablar de él después de muerto fue con un tremendo respeto, con admiración.
Yo lo veía como a un superhombre, sin debilidades y sobre todo, sin dudas, parecía no tener problemas con nada o con nadie, todo lo resolvía con talento y buen humor.
Tenía un buen trabajo, un montón de hijos, una casa que él mismo había hecho construír con seis dormitorios y cuatro baños, centenares de discos, un sillón donde se sentaba a fumar, de tanto en tanto, un habano, muchos libros de arte, de viajes.
Viajaba mucho, por su trabajo a Paraguay y a muchos lugares más, traía en la valija algunas sorpresas, olores nuevos.
Algo le falló, murió tan joven, pero me cuesta creer que tenía apenas dos años más de los que yo tengo ahora, yo lo veía tan grande.
Había ido a sacarme la cédula por primera vez, era el fatídico año de 1973, estuve diez horas por reloj en la oficina que está frente a la jefatura, él estaba internado, yo no sabía que se iba a morir, no lo creía capaz.
Solo una vez lo escuché putear, y él nunca supo que lo estaba escuchando, seguramente creyó que estab solo y se desahogó.
Fue una mañana que salíamos de vacaciones a alguna parte, ya estaba la camioneta falcon cargada, mi hermano jugaba al fútbol en la calle, lo empujaron, cayó contra un muro y se abrió la pierna.
Una vez dejó el auto estacionado en una bajada y nos quedamos solos en el, yo y mi hermano.
Yo solía jugara a que manejaba, apretaba el embrague y ponía los cambios y esa vez quise hacer lo mismo, mi padre había dejado el auto frenado con un cambio, cuando pisé el ambrague la camioneta se deslizó por la bajada y se detuvo contra un volkswagen, 20 metros más abajo, pero el no me puteó, no me retó, me debe haber visto la cara de espanto.
Otra vez me llevó a su oficina, abrió un cajón y me dijo ¿te gusta? es para vos. Era un reloj, viejo y roto pero para mi era la gloria, era lo máximo, me hacía sentir más grande.
Me lo puse enseguida, salí a caminar por el barrio, un hombre que iba en un carrito me preguntó la hora, tuve verguenza de decirle que lo usaba aunque estuviera roto, no me acuerdo que fue lo que le contesté.
Otra vez fuí con el a la sede de la jdc que era la juventud del partido democrata cristiano. Quedaba en la casa que hoy tiene el mercado de los artesanos, en la plaza libertad. Subimos una larguísima escalera con una olla gigante llena de ensalada rusa, era para un campamento, creí escuchar en ese momento.
April 25 la historia del rockEstuve leyendo con atención la historia del rock uruguayo publicada por el perro andaluz, dos pelotudos libros, admirable y paciente trabajo, si tuviera sombrero me lo sacaría.
Me atrapó sobretodo el segundo tomo dedicado a la década del setenta, me encantaron las internas del mundillo de los grupos, los bailes los teatros y desde ya les digo que eso de que el rock llene salas de teatro no es exclusivo de esta época, si bien tenían un concepto bastante ingenuo y primitivo de la producción de shous y no era lo que es ahora la moda del rock, lo cierto es que varios grupos llenaban salas de teatro y, cosa insólita, convocaban miles de personas por fin de semana para bailar!!!!
Carajo si habrá mucho para aprender, es verdad que cuando los estómagos tiraron la primera piedra en los 80 aquella generación anterior de roqueros fue como si no hubiese existido nunca, tanta fue la desvastación que hicieron los innombrables amigos de la prepotencia y el autoritarismo.
La movida hipie partió el movimiento roquero en dos, antes eran los beat, ingenuos, divertidos, bailables, transgresores inofensivos, después vino el ácido, las drogas pesadas, la conciencia de que el mundo estaba de verdad podrido y que los responsables eran demasiado poderosos y la cosa cambió un poco de color. Lo que antes se insinuaba con actitudes ahora se decía más explícitamente en las letras, no a situciones absurdas que degradan al hombre como la guerra, la alienación urbana, el trabajo rutinario y explotado, la vida insalubre de ciudades etc etc.
Pero la movida hipie fue ingenua también y, a la larga, tremedamente depresiva, melancólica y tuvo su cuarto de hora y se acabó también, aunque en este país en particular toda la movida cultural y artística sufrió la persecución militar y por lo tanto apuró se deasaparición.
El mundo siguió su curso, vinieron los punks y plantaron su banderita, una nueva forma de protesta,, hundieron el dedo en la llaga de la miseria humana y se los tragó su propia lógica autodestructiva, pero eso ya es otra historia. El rock tuvo sus momentos de inspiración, en los que puso en jaque los valores del mundo, me gusta mirarme en ellos porque conservan un nosequé de energía que me alimenta, de los grupos de acá, algunos me acompañaron durante mi infancia y me condenaron a soñar para siempre con un mundo distinto. Nunca llegué a verlos en vivo, pero los guardo en mi corazón, especialmente Dias de Blues, y en otro grado:Tótem. April 20 frases estúpidasel que bebe, ve doble
una cosa es una cosa y otra cosa también es una cosa
si nadie melón come melón como yo
sinceros a la izquierda
continúa
March 07 mi amigo PérezMi amigo Pérez, que vive en Barcelona, se presentó hace unos dos años a un casting para unas escenas de la película El perfume, basada en la novela del mismo nombre, escenas que iban a ser filmadas en esa ciudad. El tipo quedó seleccionado entre algunos cientos más para hacer de extra en una escena muy particular, una multitudinaria Orgía sexual que ocurre en las calles. Los extras seleccionados son sometidos a un entrenamiento riguroso, son establecidas reglas de comprtamiento muy precisas dado que hay que simular múltiples relaciones sexuales imaginen lo que puede llegar a suceder si el asunto se va de control!!!
Hasta ahí todo bien, mi amigo tiene una cara de acero a toda prueba y un atrevimiento sin límites, lo que, dicho sea a propósito, le ha servido para hacerse un lugar en ese sitio tan difícil como la europa de gente nueva rica.
El caso es que alguien de la película le ve condiciones para un papel un poco más protagónico, y allá marcha el Pérez, a hacer de monje, con capucha y todo, una cosa inaudita ya que jamás sse preparó ni soñó creo yo con ser actor.
La película se estrena en Uruguay dentrro de poco, cuando estuve con él en Barcelona en diciembre, una enorme plaza de toros que fue demolida por dentro para hacer un shopin tenía del lado de afuera de su cáscara una publicidad gigante de la película, eso es glamour.
March 05 gran Fulano2 amigos, cada uno por su lado, me han pedido que escriba algo sobre el Gran Hermano.
Como si yo fuera más lúcido que ellos, en fin, dicen que escribo con estilo y que lo que lo digo lo digo con elegancia, asumo mi función de hacerles pasar el rato y de paso tratar de pensar.
A mi el gran fulano ese me da igual, si no existiera para mi sería lo mismo, pero por algo tiene taaanto éxito.
Bueno una cosa es clara, hay una inmensa campaña mediatica que lo sostiene, radio interné y tv en varios programas que funcionan coordinados.
No es casualidad, claro, hoy los grandes negocios se planean hasta los mínimos detalles, si se quiere vender un producto primero se fabrica la necesidad, esa es la ley.
GH es tal como una novelita argentina solo que sin libreto, los libretistas son los que editan y los conductores que inventan tramas dramáticas de la nada y te las venden como hechos históricos, los actores son gratis y el decorado siempre es el mismo.
Y por último es un reality shou, y el éxito de los relaity shou se basa en el tabú de la intimidad ajena, en el placer morboso que provoca violarla y con el consiguiente alivio de nuestra propia insignificancia.
Esto no es nuevo, el chisme y el cotilleo son viejos como el hombre y la mujer pero la tecnología los ha vuelto mucho más sofisticados y accesibles y real(ity)s.
Luego está el asunto de la competencia, la adrenalina del juego y esa demencia del público como juez moral, los televidentes que deciden quien debe morir, quien merece morir mejor dicho, como en los juegos de gladiadores de la vieja Roma, bah, creo que es lo mismo, ver gente despedazándose mientras se mastica una golosina.
Creo que es todo, bueno también están las secuelas que deja el shou en sus protagonistas, supongo que la mitad deben quedar de internar, la quinta parte se prende de la teta farandulera y el resto pasan al olvido pero su vida ya no vuelve a ser privada, mejor dicho pasa a ser privada pero de tranquilidad.
Los participantes son chicos elegidos por castin, casi todos muy tiernos y lindos, de personalidades masomenos insulsas y algún descolgado, puta o ex preso, como para decir que toda la sociedad está representada.
No esperen que ninguno de ellos les enseñe cómo vivir, suelen no saberlo ellos mismos, tampoco esperen grandes enseñanzas excepto la que se desprende de lo que no se dice: sea ud un tonto incapaz de articular una idea completa y saldrá en la tele.
salú gran fulano, esa voz, no viene del cielo??? March 04 mac dollarsEs necesario reconocer cuando uno se equivoca o tener el valor de asumir que uno está viejo o que tiene tal o cual defecto. En mi caso soy Calentón, y a mi edad, es bueno que lo asuma y que haga lo posible para que ese defecto no me complique demasiado la vida.
También asumo que llevo una vida burguesa y que uso tarjeta de credito y que a veces, muy de vez en cuando, voy a Mac dollars, por mis hijos claro.
Mac dollars es el símbolo popular del capitalismo, también es el paradigma de la empresa eficiente y moderna, de la mentalidad americana y del más grosero marketing entendido como mecanismo para atraer clientes. O sea, es un simbolo del consumo, y los que todavía creemos en algo como un sistema un poco más humano deberíamos despreciarlo pero el sigue ahí, inmune a nuestro desprecio, convencido de que el tiempo y la historia le dan la razón porque sus locales nunca están vacíos.
He pensado que, como dice el dicho, quien no es rebelde a los 20 está enfermo y quien sigue siendolo a los 40 también lo está.
Me he sentido a veces así, ya tengo los 40, dos hijos una mujer y una casa y voy al supermercado, uso internet, celular, etc etc, HE ASUMIDO LA MODERNIDAD Y EL CONSUMO QUE ELLO IMPLICA SIEMPRE Y CUANDO SIGNIFIQUEN MÁS CALIDAD DE VIDA.
Pero el límite es muy defícil de definir y tiene que ver con hasta donde uno deja que la placidez de una vida acomodada se te meta en el cuerpo como una droga tranquilizante y dejes de ver todo lo feo lo desagradable y lo injusto o dejes de preocuparte por nada más. Ideal no?? si el mundo no tuviera injusticias viviríamos disfrutando de sus maravillas?? como en un aviso de Fiesta light???
Todo esto viene a que hoy agarré a puteadas a una empleada robot de estas de mac donalds porque no dejaba entrar a mi hija al pelotero mientras no terminara un cumpleaños, sentí cierta satisfacción al hacerlo y al mismo tiempo me sentí un viejo loco, imaginaba como me verían los testigos del asunto, alguien que cree todavía en la honestidad y otros valores arcaicos, ¿que es eso? se pregunta la parte enajenada de mi mente, consumí y agradecele al mundo y a la ciencia que todo esto es para tí, un contratiempo no es un escollo, solo tenés que trabajar 8 horas al día y saber ser obediente etc etc.
Sin embargo acabé mi tarde en ese mismo mac dolars acomodado en un sillón, viendo cómo mis hijos se divertían (después de que el cumpleaños se terminó) y tuve que admitir que no estaba pasándolo tan mal.
Cuánto hay de prejuicios en nuestro rechazo a la modernidad y al confort???
Hasta donde el sistema se aprovecha de esa confusión para tenernos a su disposición??
Es posible creer en una revolución, hoy como están dadas las cosas, siendo que la izquierda mundial es una especie de secta que busca la revancha por lo que la derecha le arrebató que no es otra cosa que los mismos privilegios y comodidades????
Yo creo que no, el tiempo de creer en un salvador ya pasó, ni en una idea ni en un partido político mucho menos.
Solo es posible sanear nuestro propio entorno, aspirar a más es meterse en juegos de poder, y el poder es el hermano bobo del fascismo.
salú para todos
February 18 riki y su levitaRiki me regaló su disco solista editado por no recuerdo quién, obviamente con un fin de difusión ya que según él, no vende más de catorce placas, lo de obvio se desprende de su comentario y no es una valoración.
Desde la tapa se aprecia el modo desinteresado con el que Riki se ocupa de los detalles de calidad standard o políticamente correctas para el mercado, no es mala la idea pero la calidad de las imágenes es un poco grosera y los montajes fotográficos donde Riki levita en su azotea son muy primarios.
Hay algo de self made en todo esto, el tipo hace lo que se le da la gana sin salir de su casa y se divierte y deja sentado cual es su posición musical en estos tiempos que corren, tan glamorosos y tan industriales, donde cualquiera canta bien solo hace falta un productor interesado en que eso suceda.
Esto también se refiere a los video clips que incluye la placa a los que se accede a través de un menú que gráficamente es de lo más primario que he visto últimamente, algo como podría hacer yo digamos. Los clips son tan absurdos como económicos, no hay insisto una preocupación por equiparar los stándares de sonido e imagen que imponenen estos tiempos de ultra evolucionada tecnología, solo el afán de plasmar algo absurdo, gracioso, chocante, que deje en evidencia que lo que el sentido común maneja como normal es la mayoría de las veces una convención o directamente una estupidez.
Hay mucho de Leo Maslíah en el estilo de Riki: vamos por partes, primero por el humor negro y absurdo que parece no divertirle a él mismo, segundo por el abanico sonoro sin límites y la combinación kitsch (se dice así?) de cosas que nunca podrían combinarse en un cerebro equilibrado y socialmente adaptado, no digo que Riki no lo sea pero él va por la vida con una media sonrisa que no es alegría, es una mezcla de resignación e ironía, una defensa contra el absurdo de su entorno y tal vez que el supone de su propia existencia y terecero por el estilo, sin ánimo de ofender, medio autista de la interpretación, sin matices, etc.
De toda esta perorata puede deducirse que el contenido musical del cd es un disparate, y es eso lo que es, transita ritmos insólitos texturas de sonido idem, voces texturadas hacia lo terrorífico, letras surrealistas, máquinas de ritmo con sonido ochentoso, disonancias, estridencias, climas de suspenso, en fin, el tren fantasma en calzoncillos si se me permite la estupidez.
Vale, viva Riki que hace lo que se le da la gana y tiene la fuerza de voluntad para terminarlo, él no espera ventas ni premios de eso estoy casi seguro.
"Servo", por Riki Musso, editado en 2006
salú |
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